C'est là qu'ils sont le mieux, les vieux;
ils ont pas besoin de douzaines de quatorze soleils...

Non !
On leur donne un foyer,
un beau petit foyer modique qui décrépite,
pour qu'ils se chaufferettes les mitaines...

Ouille, oui l'hiver, ils sont bien.
Ils sont drôlement bien isolés...
Ils ont personne qui les dérange.
Personne pour les empêcher de bercer leur ennuitouflé...

Tranquillement, ils effeuillettent
et revisionnent leur jeunesse rétroactive;
qu'ils oublient à mesure sur leur vieille malcommode...

Ah! Ils sont bien...!

Sur leur guéridon, par exemple, ils ont une bouteille, petite, bleue.
Et quand ils ont des maux, les vieux,
des maux qu'ils peuvent pas comprendre,
des maux mystères;
alors à la petite cuiller, ils les endorlotent et les amadouillent...

Ils ont personne qui les garde malades.
Ils ont personne pour les assistés soucieux...

Ils sont drôlement bien...!

Ils ont même pas besoin d'horloge non plus,
pour entendre les aiguilles tricoter les secondes...

Ils ont personne qui les empêche d'avoir l'oreillette en dedans,
pour écouter leur coeur qui grelinde et qui frilotte,
pour écouter leur corps se débattre tout seul...

Ils ont personne qui...

Ils ont personne...

Sol, le clown clochard

22